O alarme toca: Hemisférios — ensaio sobre o real, o sonho e o invisível.

14/07/25

Eu sei — talvez você queira saber como o Criador lida conosco. 

Mas para descobrir o lugar exato da consciência… "Para. Você está distraído. E eu? Só estou vagando por aí..."

Você acha que, às vezes, não me bate o desespero? 

Você acha mesmo que eu não fico inseguro? Acha que eu não me importo com essa pele que escorrega para o lado escuro — o lado da flacidez, do tempo, do desânimo?

Dermatologistaaaa! Me faz nascer de novo.

Somos pouco mais de um quilo de sistema nervoso central, comprimido dentro dessa massa mineral.

Na mente, onde realidade e fantasia convivem, habitam o pensamento, as emoções, a memória, a imaginação e a vontade.

Vamos incluir a consciência nesse diálogo.

A mente,  uma grande folha sendo preenchida, traço a traço, pensamento a pensamento.

Seja bem-vindo ao mundo — real, virtual — e a tudo o que nele é questionado. 

Nada escapa: nem o visível, nem o oculto.

Esta é a minha percepção da realidade. Inacabada.

Mutável.

Vigiando-se a si mesma.

Aliás, eu gosto muito das mãos. 

Uma delas carrega mais cicatrizes do que a outra. Aliás, uma é mais voluntária — desenvolveu habilidade com ferramentas, enquanto a outra presta auxílio.

Apenas uma escreve com a caneta; a outra permanece atenta, às vezes ajudando a segurar a folha, para que nada atrapalhe.

Uma delas é a cirurgiã: possui o tato fino necessário para atuar em espaços minúsculos — como o trabalho de um escultor.

Sabe que ambas entram no bolso, como se estivessem se escondendo. Já fiz análise: será timidez?

Não sei.

Será prevenção?

Também não sei.

O que sei é que a segurança da loja já fica desconfortável.

O olhar dele parece dizer: "O que vocês estão escondendo nesses bolsos?"

Na minha resposta — “Moço! Já conversei com elas.”

Bom, para ser justo, minha mea culpa: as duas escrevem.

Quando estão no teclado, já não consigo saber qual digita mais rápido — tenho a impressão de que competem.

Nos últimos anos, elas aprenderam uma nova habilidade: digitar usando apenas os polegares, o que foi muito estranho no início.

Admiro essa ferramenta extraordinária. Do volante do veículo à tela do celular. Do cabo da roçadeira ao garfo. Do simples “ok” aos sinais de agora, “não”.

Alguns acreditam que elas podem falar, expressar-se, comunicar. Ou ainda dizer nada e significar tudo.

Às vezes, elas começam a tremer tanto que gritam: “Alguém me dê um pandeiro, hoje nasce um repentista!”

“Minha vida…”

Eu saio nas avenidas: Mãos para Presidente!!!

O desejo, sentindo a oportunidade, me pergunta: “Minhas mãos podem vender a minha alma?”

Bom...

Nessa autonomia, vamos nomeando as mãos com adjetivos próprios, como se fôssemos fazendo o sangue circular até a última falange: trabalhadora, cativante, dando até um toque de cor literária arcaica — a rubra.

Ou podemos torná-las mais inoxidáveis, fazendo circular o frio nas extremidades, nomeando-as: cruéis, mesquinhas.

Ou levá-las até o analista, que as descreve em seu relatório: uma mistura de infantilidade com petulância, onde o narcisismo se vincula à inveja.

Talvez misturada com o conselho bíblico onde os membros periféricos destroem o todo: “Se a tua mão te escandaliza... corta-a.”

Ou, melhor explicado: não permita ser destruído por causa de um membro em sua vida, mesmo que esse membro tente arrastar todos os outros junto.

Parece estranho essa contabilidade, mas os exemplos estão aos milhares. Eu até concordo que lealdade e companhia estão em desuso, mas, caro leitor, me diga: o que vem depois da conquista seletiva?

Me diga, caro amigo que escalou o monte da vitória, o que tem lá em cima?

Solidão? 

Ou a paranoia para manter o que conquistou?

Colocando, a cada centímetro, o controle doentio.

Ou vendendo a ideia com um quê de atualidade: os periféricos humanos.

Num mundo tão adaptado ao convite da voluntariedade, dar as mãos parece não ter muito sentido.

Então, o processo de esfriamento humano.

Nas Escrituras, fala-se sobre comportamentos que se tornam irreconciliáveis,

sobre as dissoluções das relações humanas.

Eu sei, já deve estar vagando numa ideia.

Vamos somar à imagem do topo o tronco cerebral e as terminações nervosas.

A realidade se perde num ensaio de mentira — o engano, produto de um excelente ato comercial de prateleira.

Alguém, por favor, coloque esse item na ilha principal do corredor das compras. (Obs.: para que as pessoas sempre possam olhar.)

Caro leitor, sei que, de alguma forma, este texto chega até você. Embora eu, neste momento, faça uso dessa coerente e coercitiva escrita, sou interpelado pela minha limitação em expressar um Criador que tenta se comunicar.

Sabe, ao chegar numa casa, o cheiro de produtos de limpeza era bem intenso — cheiro de alvejantes. Pensei: nessa hora, aqueles seres que nem conseguimos ver devem estar todos mortos.

E eu, tendo uma reação alérgica, já começo a me coçar.

Lá morava uma senhora.

Ela gostava de limpar. Limpava aqui, limpava ali. E esse hábito de limpar, limpar, começava a preocupar. Pois não era apenas deixar as coisas em ordem, era como uma necessidade compulsiva de limpeza.

Eu não sei o que se passava naquela mente. Ela acreditava que, por mais que limpasse, algo ainda ficava sujo. E suas economias eram drenadas, pois boa parte delas ia para produtos de limpeza.

O que é realidade?

A mente pregando uma peça.

Bom, apontando a arma para mim: entre as doenças que tenho, algumas são controladas com medicação, mas outras permeiam a minha mente.

Elas se somam, às vezes numa revolta, numa desilusão, ou nas diversas camadas escondidas atrás de um motivo qualquer, para defender uma nova teoria.

O que caracterizo como tempo desperdiçado.

Então monto minha religião devocional — seja no prazer humano ou na desconfiança construída sobre as regras estruturais da sociedade e do Estado.

Se me sinto traído e enganado, somo isso ao rol das minhas crenças: uma nova teoria

pré-descoberta, já se achando revolucionária.

Ainda num esboço dos traços, saio pelas ruas, em passeata, defendendo minha tese.

Então me questiono, buscando o real sentido que move esse processo.

Como numa investigação imersa entre os dois lados dos hemisférios: de um lado, o analítico, racional; do outro, o encantado, criativo — e, segundo seu vizinho, apenas um sonhador que carece de tempo para desconstruir seu mundo.

E se o tempo é realmente o filtro dessa quebra da ilusão, onde o gosto amargo se torna predominante —como uma invasão das papilas gustativas nervosas conversando com meu cérebro, e minha razão confirmando essa nova descoberta.

Onde está a real fé nesse enorme espaço de mais de um quilo, que carrego acima do corpo?Vigiada acima dos olhos, como um arquivo seguro contra fraudes.

Como o pregador popular que, atrás de benefícios próprios, busca nas redes sociais convencer seus ouvintes à noite, cheio de sinais e sinais colhidos horas antes.

É engano aqui, é engano ali.

E a fé?

Um amargo retrogosto.

Vira um novo produto com embalagem sem cor, que muitas vezes convence pelo engano, mas dura só até a realidade vir à tona — e então brota o ceticismo cristão, com suas verdades.

O joio nunca para de vender um produto com a data de validade adulterada: “Você é o culpado!”

Então, na busca da pedra preciosa, mergulho nas noites mal dormidas, e sou sequestrado pelos meus nervos, que às vezes me pregam uma peça cinematográfica, onde meu cérebro tenta me convencer.

Lá, as chaves não abrem, as trancas aparecem, saímos assustados, e os buracos sempre fazem parte do roteiro.

Os carros andam em sentido contrário, e ficamos sem entender esse diálogo dos sonhos, pregando uma peça.

Às vezes, me pego como se estivesse dentro de um transporte coletivo, observando os passageiros.

Um carrega lamentos e medos — seriam resquícios de traumas? Ou momentos de raiva.

Nesse momento os sistema nervoso manda sinais para o fígado e estômago.

Como num comando de sabotagem da própria ordem.

Alguém validou este bilhete de passagem na minha vida? Esse atalho no destino me parece impreciso.

Será que ainda sonho?

Por um momento de nudez dos pensamentos — ou será um pensamento pornográfico social (imoral, mas não ilegal) — penso na visão do antigo funcionário público, um mestre em ironia, sutilezas e crítica social.

Falando sobre a objetificação do ser, ele escreveu em um de seus romances: “Só não lhe dou moça.”

Isso pode ressoar como materialidade no alto funcionalismo.

Uma sinapse qualquer: “Quero ser do alto funcionalismo e desfrutar das regalias somente. Tenho nota fiscal para a contabilidade do implante novo e do lifting da pele do meu pescoço.”

Solfejo: “Abaixo a flacidez, vou mudar o mundo! Um mundo novo com peças antigas.”

Cadê meu carro blindado e os seguranças?

Inspirado nesse tema, vou falar nas plataformas sobre segurança e saúde no meu país.

Nessa hora, me vejo nu e desconcertado. Mas o treino da falta de bom senso dura apenas milésimos de segundos.

Como naqueles sonhos em que saímos de pijama para trabalhar, ou nos outros, em que caímos num grande buraco sem fim.

O real e o virtual — por que não se entendem?

O alarme toca: hora de acordar novamente.

Está frio, e às vezes o mau humor me ronda. Saio discutindo comigo mesmo.

O que há aqui dentro desse tecido tão orquestrado, que às vezes quer me pregar uma peça — um sequestro de mim mesmo?

Então me leva para a cama, e conversa comigo em pensamentos depreciativos.

Como lidar com a minha folha populada?

Como?

Me leva bem distante na memória, onde me vem a cena do meu tio entrando no seu próprio mundo.

O portal da fumaça, num trago.

Entrava em seu mundo numa posição de cócoras, raspando entre os polegares o seu fumo de corda, enrolado na palha de milho de cada dia.

Entre uma baforada e outra, no meio da fumaça, ele resmungava qualquer palavra, com um olho aberto e o outro ainda dormindo — ou sonhando.

Nessa hora, você, desavisado, tentaria fugir dali.

Sairia correndo de medo, mas cheio de coragem, gritando para o touro no pasto: “Aqui quem manda sou eu!” (Um “eu” bem minúsculo, e apenas um traço.)

E ele?

Ele... Sem cadeira, sem sentar num tronco, sem nada. Apenas o exercício elástico do conforto de si mesmo.

Um homem que se adapta a qualquer terreno.

Bela posição anatômica para qualquer ortopedista, e seu mundo de prazer e filosofia própria.

Percepção da realidade.

Qual é o órgão que nos conecta ao Criador?

Tem um órgão?

Ou será a atenção?

O perceber?

Chamamos isso de fé, e me parece estranha a diversidade de definições usadas para justificar os enganos humanos.

Sabe, caro amigo desconfiado, eu também vejo os enganos humanos como verdadeiros enganos.

Mas o que não posso fazer é afirmar, como num filtro do sindicato da fé, o que compete ou não compete.

O teu corpo envelhece, e alguns órgãos se renovam, continuando a te acompanhar. Agora, para algumas pessoas, o tempo é a melhor coisa do mundo.

Atribuímos à fé — que eu prefiro chamar de fé conveniente — um status de produto, ou ainda uma credencial para validar nossa seletividade e exclusividade.

Mas o que realmente nos conecta?

Nos conecta a um Ser que não usa os nossos sentidos humanos, como se dissesse: “Não preciso dos seus olhos para te mostrar, não preciso dos seus ouvidos para você escutar; agora, ouvir depende exclusivamente de você.”

Não preciso dos sentidos para me rastrear, mas, com apenas um ato — menor que um grão comum (mostarda) — se for honesto e puro, consegue me alcançar.

Não sei quanto a você, mas isso me parece uma brincadeira de esconde-esconde.

E mais: sinto como se Dele viesse a certeza de que nada — absolutamente nada — que esse quilo humano faça pode forçá-Lo, como se estivéssemos numa disputa humana, numa rinha de vontades.

Às vezes parece que esse órgão repleto de sensores veio com algum defeito de fábrica.

Não o alcançamos; é o Criador que se revela.

“O alarme toca: hora de acordar novamente.”

“Desperta, tu que dormes, e levanta-te dentre os mortos, e Cristo te iluminará.” (Efésios 5:14)

Funcionário Público : Machado de Assis

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The alarm sounds: Hemispheres — an essay on the real, the dream and the unseen.

14/07/25

I know — perhaps you would like to know how the Creator handles us. But to discover the exact location of consciousness… “Stop. You are distracted. And me? I’m just wandering around…” Do you think that, sometimes, despair doesn’t overwhelm me? Do you really believe I never feel insecure? That I couldn’t care about this skin slipping into the shadowy side — the side of flaccidity, of time, of dismay? Der-ma-to-lo-gist! Make me be born again.

We are a little more than a kilogram of central nervous system, compressed within this mineral mass.

In the mind, where reality and fantasy coexist, dwell thought, emotion, memory, imagination, and will. Let us include consciousness in that dialogue. The mind — a large sheet being filled stroke by stroke, thought by thought. Welcome to the world — real, virtual — and to everything within it that is questioned. Nothing escapes: neither the visible nor the hidden. This is my perception of reality. Unfinished. Mutable. Watching itself.

By the way, I am very fond of hands. One of them bears more scars than the other. One is more voluntary — it has developed skill with tools, while the other assists. Only one writes with a pen; the other remains poised, sometimes helping to hold the page so nothing interferes. One of them is the surgeon: possessing the fine touch necessary to work in tiny spaces — like the work of a sculptor. You know both tuck into the pocket, as if hiding. I’ve done the analysis: could it be shyness? I don’t know. Could it be caution? I don’t know that either. What I do know is that the shop security already looks uneasy. His gaze seems to ask, “What are you hiding in your pockets?” My response — “Sir! I’ve already talked to them.” Well, to be fair, mea culpa: both hands write. When typing, I can no longer tell which is faster — I get the sense they are competing. In recent years, they’ve mastered a new skill: typing using only the thumbs, which felt very strange at first.

I admire this extraordinary tool. From the steering wheel to the phone screen. From the power tool handle to the fork. From the simple “ok” to the signs of now, “no”. Some believe hands can speak, express themselves, communicate. Or even say nothing and yet mean everything. Sometimes they begin to tremble so much they shout: “Give me a tambourine, today a repentista is born!” “My life…”

I go out onto the avenues: Hands for President! Desire, sensing opportunity, asks me: “Can my hands sell my soul?” Well…

In this autonomy, we attribute to the hands their own adjectives, as though blood is circulating to the last phalanx: workerly, charming, even giving an archaic literary hue — ruddy. Or we might render them more stainless, circulating cold into the extremities, naming them: cruel, petty. Or hand them over to the analyst, who describes them in his report: a mixture of childishness and cheekiness, where narcissism is bound to envy.

Perhaps mingled with the biblical counsel that peripheral members destroy the whole: “And if your hand causes you to stumble… cut it off.” Or, better put: do not permit yourself to be destroyed by a member of your life, even if that member might try to drag all the others along.

It seems strange, this accounting, but the examples are countless. I even agree that loyalty and companionship are out of fashion, but, dear reader, tell me: what comes after the selective conquest? Tell me, dear friend who climbed the mountain of victory — what is there at the top? Solitude? Or paranoia over keeping what you have won?

Layer upon layer, the sickly control tightens. Or selling the idea with a hint of modernity: the human peripherals. In a world so adapted to the invitation of voluntariness, holding hands seems to have little meaning.

And so, the process of human cooling. In Scripture, there is talk of behaviours that become irreconcilable, of the dissolutions of human relations.

I know, you might already be drifting into a thought. Let us add to the image atop: the brainstem and nerve endings. Reality gets lost in a rehearsal of lies — deception, the product of a fine commercial act off the shelf. Someone, please, place that item on the main display island of the aisle. (PS: so people will never cease to look.)

Dear reader, I know that in some way this text reaches you. Although in this moment I make use of this coherent and coercive writing, I am confronted by my own limitation in expressing a Creator who is trying to communicate. You know, when arriving in a house, the smell of cleaning products was so intense — the scent of bleaches. I thought: in that moment, those beings we can’t even see must all be dead. And I, having an allergic reaction, start to itch.

There lived an elderly lady. She loved to clean. She tidied here, she scrubbed there. And this habit of cleaning, cleaning, began to worry. For it was not merely putting things in order, it seemed like a compulsive necessity for cleanliness. I don’t know what was going on in her mind. She believed that no matter how much she cleaned, something still remained dirty. And her savings were drained; most of it going towards cleaning products.

What is reality? The mind playing a trick. Well, pointing a gun at myself: among the illnesses I have, some are controlled with medication, but others seep through my mind. They accumulate at times in revolt, in disillusionment, or behind multiple layers masked by some reason, to defend a newly discovered theory.

What I call wasted time. So I build my devotional religion — whether in human pleasure or in the suspicion created around the structural rules of society and the State. If I feel betrayed and deceived, I add that to my belief system: a new pre-discovered theory that thinks itself revolutionary. Still in the sketch stage, I go out into the streets, in a march, defending my thesis.

Then I question myself, searching for the true meaning behind that drive. As if immersed in an investigation between both sides of the hemispheres: on one side, the analytical, the rational; on the other, the enchanted, creative — and, according to one’s neighbour, merely a dreamer lacking time to deconstruct their world.

And if time is indeed the filter of illusion’s breaking, where the bitter taste predominates — as though nervous tastebuds invaded and conversed with my brain, and my reason confirmed this fresh discovery.

Where does real faith lie in that vast expanse of over a kilo that I carry above my body? Monitored above the eyes, like a secure archive against fraud. As in those cases of the popular preacher who, after personal gain, heads to social media to sway his listeners at night, filled with signs and signals harvested hours before. There’s deception here, deception there. And faith? A sour aftertaste.

It becomes a new product with colourless packaging, one that sometimes persuades by deceit, but endures only until reality emerges — and then Christian scepticism sprouts, with its truths. The chaff never stops selling a product with a tampered use-by date: “You are the guilty one!”

So, in the search for the precious stone, I plunge into sleepless nights, and am seized by my nerves, which sometimes play me a cinematographic trick, in which my brain tries to convince me. There, keys don’t turn, locks appear, we emerge frightened, and holes are always part of the plot. Cars drive the wrong way, and we don’t understand that dialogue of dreams playing us a trick.

Sometimes I catch myself as though inside public transport, observing the passengers. One carries laments and fears — are these remnants of trauma? Or perhaps moments of anger. In that instant, the nervous system sends signals to the liver and stomach. As though enacting a sabotage of order itself. Did anyone validate this travel ticket in my life? This shortcut in destiny seems inaccurate. Am I still dreaming?

For a moment of naked thought — or might it be a social pornographic thought (immoral, yet not illegal) — I mull over the vision of the former civil servant, a master of irony, subtlety and social critique. Speaking on the objectification of the self, he penned in one of his novels: “Só não lhe dou moça.” This can resonate materially in the high civil service.

A random synapse: “I merely want to be part of the high civil service and enjoy only the perks. I have an invoice for the new implant and the neck-lift.”

I sing: “Down with flaccidity; I shall reform the world! A new world made of old parts.”

Where is my armoured car and the bodyguards? Inspired by that thought, I speak on platforms concerning my country’s security and healthcare. In that moment, I feel naked and disconcerted. But the training in lacking common sense lasts just milliseconds. Like in those dreams where one leaves home in pyjamas for work, or the others where one plunges into an endless pit. Reality and the virtual — why do they fail to reconcile?

The alarm sounds: time to wake up again. It is cold, and sometimes ill temper circles me. I emerge arguing with myself. What resides within this finely orchestrated fabric, which sometimes seeks to trick me — a hijacking of myself?

It then draws me back into bed, communicating via deprecating thoughts. How do I manage my populated page? How?

It transports me deep into memory, recalling the scene of my uncle entering his own realm. The smoke portal, in a single drag. Squatting, he entered that realm, scraping his chew between his thumbs — the tobacco rope wrapped in daily dried corn husks. Between one exhalation and another, amid the haze, he mumbled random words, one eye open, the other still sleeping — or dreaming. In that moment, unsuspecting, you would attempt to flee. You would bolt away in fright, yet filled with courage, shouting to the bull in the field: “Here, I’m the one in charge!” (A minuscule "I", no more than a trace.)

And him? He... Without chair, without a trunk to sit on, nothing. Only the elastic exercise of his own comfort. A splendid anatomical position for any orthopaedic specialist, and his own realm of pleasure and philosophy.

Percept of reality.

Which organ connects us to the Creator? Does such an organ even exist? Or is it attention? The act of perceiving?

We call it faith, and to me the many definitions used to justify human deceit seem strange. You see, dear sceptical friend, I too consider human deceit to be genuine. Yet I cannot assert, as though through some syndicate filter of faith, what is apt and what is not.

Your body ages, and some organs are renewed, continuing to accompany you. But for some, time is the greatest thing in the world.

We ascribe to “faith” — which I prefer to brand as convenient faith — the status of product, or treat it as a credential validating our selectivity and exclusivity. But what truly connects us?

It connects us to a Being who does not rely on our human senses, as if saying:

“I do not need your eyes to show you, I do not need your ears for you to hear; now hearing depends solely on you.”

I do not rely on senses to be tracked, yet with a single act — smaller than a common seed (mustard) — if honest and pure, He reaches me.

I don’t know about you, but it feels like a cosmic game of hide-and-seek.

And more: I feel as if I hear Him affirm that absolutely nothing this human kilogram does can compel Him — as though we are in a human cockfight.

Sometimes it seems this organ, equipped with sensors, was manufactured with a fault.

We do not reach Him; instead, the Creator reveals Himself.

“The alarm goes off: time to wake up again.”

 “Awake, O sleeper, and arise from the dead, and Christ shall give thee light.” (Ephesians 5:14)

Civil Servant: Machado de Assis